Visceral.

Ela fala. Ela fala...
Fala, grita e cala.
Suspira, exclama!
E para.

Angústia e dependência.
Vício e droga.

Armas, tatuagens e leços,
Atiram, disparam e ferem
E honram e cobrem.
E marcam e matam.

Vergonha das mãos.

Eu fui até a esquina comprar cigarros, e nunca mais voltei.
Não por medo. Não por insegurançao. Menos ainda indiferença; mas por nojo. Nojo das pessoas.
Asco.
Asco.
E a ridícula mania, esta patética nescessidade de que existir consiste em ser.